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Ils ne savaient pas, ces amoureux des bancs lubriques, qu’ils s’embrassaient rue du Béguin, et que leur présumé grand amour n’en était qu’un, un de plus parmi ceux de l’été indien, qui retarde momentanément la nostalgie des fenêtres et des encolures entr’ouvertes. Je voyais la plaque au-dessus de leurs têtes, épée de Damoclès qui ne tardera pas à scinder en deux parties distinctes les tourtereaux, siamois de bec, le cœur encore léger comme la plume d’un paon qui fera bien moins le fier quand viendra l’hiver, la goutte au nez et les chaussettes en polaire.

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