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Je ne sais plus, pour l’heure, écrire ailleurs que sur son corps qui est le mien qui est le nôtre qui est l’écorce qui est la sève qui est l’arbre qui exhibe la forêt. Dévorer, déformer, jusqu’à la laideur du verbe – englouti ; jusqu’à l’origine du palimpseste. Il me tue, il me fait du bien. Si hiroshima a pu se mêler à nevers, la fange sage se mêlera sans mal au vil baïkal – transe lucide. Co-errance des flux et des strates, quel événement… merci encore ça me plaît tue bien tu ne peux pas savoir pas savoir encore jusqu’où cette épiphanie continûment tue. Tu me plais.

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